Prelúdio de Uma Saudade, parte I

EEETA, Saudade!

Vou tentar dividir com vocês um sentimento. E dele, extrair um pouco do aprendizado de um ser que nos deixou há sete meses, e que completaria setenta e cinco anos dia sete de setembro. Ela é minha mãe. E como a maioria das mães que se vão, sempre nos deixam um grande aperto no coração, ou como sempre me sinto... um lado meu que se foi.

A Mãe das Mães

Éramos felizes em uma casa de madeira na qual cunhados, noras e casais amigos se faziam como reis e príncipes, cotejados por uma senhora que, no meu entender, era a rainha das a rainhas. Minha mãe, a linda Josefa Camelita, nascida na Paraíba, e que depois de adulta, e de passar por todas dificuldades inerentes à sua época, veio para Brasília, criou oito filhos maravilhosamente, e nos ergueu moral e religiosamente, dentro de um barraco simples, esburacado, no qual até trancas de paus serviam de chaves, e nos amou até o fim de seus dias...

Dia sete do próximo mês, dia da Independência, há exatos setenta e cinco anos, nascera minha mãe. Um poço de valentia, humildade, coragem, e amor a Deus – sua arma para enfrentar um mundo que se esvai em um modernismo desconfiável, no qual juventudes respondem os mais velhos, e são direcionadas pela lei da televisão que nos faz apologias constantes das drogas, sexo e violência, coisas que, em sua época, não havia tanto, pois o muito era uma brincadeira nas ruas regada de segurança, sem as preocupações de hoje, que fazem pais do mundo todo repensarem o termo educação.

E ela, que nascera numa época na qual sentimentos em relação à política, à religião, à família eram mais que sagrados, passou pelos cantos desse país em paus-de-arara, trouxe uma criança no ventre em meio a poeira e dor, revitalizado-se em cada problema, ao contrário dos seres humanos comuns, que choram o resto de suas vidas, ou então reclamam, e se matam... Ela pisava forte num chão de pedras pontiagudas, ou em lama quando chovia, nos conduzindo com suas parcas ferramentas didáticas, pois não tinha sequer o primário...

Isso, no entanto, assim como sempre nos foi legado pelos grandes homens – escravos sábios, senhoras heroínas – era o menos necessário, porque a vida exige coragem que vem do coração, lá do fundo da alma, e nos revela que somos frios e fracos quando não dar o primeiro passo em direção a qualquer de nossos objetivos. E minha mãe, a dona de nossos corações, nos deixou, em cada canto de sua casa, que hoje sozinha representa o todo, ou mesmo sua sombra, que não se mede...

Hoje, ao escrever essas linhas curtas, tenho a vontade de usar ternos belos (além de todos) para retratar minha mãe, porém, tenho pouco espaço, ainda que tivesse milhões de paginas em braço, então, assim me reporto com o que tenho: minha simplicidade, um termo que sempre se assemelhou a genitora dos meus dias, para dizer o quanto a amo.

Dona Josefa – Zefinha, Zefa, irmanzinha, irmã, mãe, -- era mais que uma pessoa de bem, era a pessoa mais teimosa que conheci. Sua morenez, uma cor de índio forte, de um bisavô que teria sido; um corpo duro, com mãos pequenas, pernas meio tortas, as quais claudicavam devido a um problema de varizes que a fez, por quase quinze anos, uma mulher mais decidida, porém mais estratégica com relação à vida, pois deixara de realizar trabalhos, nos quais a dedicação e disciplina foram seu emblema e bandeira.

Via-se a infelicidade em seu rosto ao saber que precisava se cuidar mais. Via-se o ódio em saber que vivia ao redor de jovens – entre filhos e genros – que, com pernas ótimas, não tinham amor ao trabalho, ou mesmo a atividades relacionadas ao manuseio, ao caminhar, enfim, dizia que “hoje, os jovens têm tudo, por isso fica mais fácil ser preguiçoso”, o que era uma afirmativa real estruturada no que ela havia aprendido sobre a vida. E vivia banhada de razões, e eu fico cabisbaixo só de pensar que houve dias em que digladiei com ela algumas vezes pelo simples fato de querer crescer...

E cresci, mas não foi em minhas digladiações com a mãe das mães, mas pela célula do bem que ela me dera em vida, a deixar bem claro que nossos sonhos só são reais quando damos passos em direção a ele; quando me dizia que o homem só é homem quando teme a Deus, e que a mulher, só é mulher, quando respeita o homem – minha mãe parecia saber mais sobre a cultura egípcia do que muita gente, porque, naquele país, o homem era símbolo maior que unia Deus com a Terra; e a mulher, em seu trabalho afincado nos desejos naturais de seu logos, produzindo, amando o que fazia, sendo para o homem ou para os deuses, não reclamaria do seu papel como hoje o faz – e me dizia que eu, esse ser que lhes fala, teria que ser mais determinado, assim como seu pai o fora, para conseguir meus objetivos... Estava certa, de novo.

Eu, que possuo uma natureza física não muito beneficiada, escutei minha mãe até os vinte e dois anos de idade, depois disso ficara embutido, em mim, a sua filosofia de amor e coragem, da qual não apenas um, mas todos meus irmãos dessa educação tiraram proveito, claro, cada um de acordo com o seu entendimento... e possibilidades.

No próximo texto continuo... Abraços.